[giulia]

 

la palabra entra, me vuela las sienes,

y la noche se empeña en hacerme sola,

en caerse lenta

en hacer nudos contables,

en recordarte giulia.

con tus alas plenas y sin tus tres nudos blancos.

con tus dedos fríos,

sin celo

sin color prusia,

hecha sombra desesperada

y sabiduría fugaz de pájaro hecho verano.

giulia, mi ángel,

mi nudo.

todo se traslada, como palabra y sien que vuela,

como máquina de hacer ave,

y noche sin circunstancia.

 

 

 

 

 

 

[el gruit]

 

cuando todo confabula para recordarte, tiempo y espacio se

embotan amarillos. se crucifican en un desierto antiguo y se

quedan enjaulados, incapaces de callar a la sardina, a la garúa o

a las rosas. dejan llamarse barranco amancaes josé antonio y a

lo largo del camino se aferran a la minúscula esperanza de ser

parte de la pantalla que filma. se derraman ahogados a la colilla

que acompaña las risas de las músicas de las mujeres de las

radios de los boletos marchitos y del coche que te deja. lo que

falta como a las latas vacías es la espuma en las bocas de los

rostros. es la receta de las estatuas con faldas de flor y la figura

de egon shielle rosada y abierta.